Sin sol, entro en silencio
en el sur la soledad también lo es todo
o el hilo de Ariadna

De la lengua madre a la asfixia, Isabel Guerrero construye una figura resistente, esbelta. Maneja la oscuridad del verso para alcanzar, desde allí, el fulgor del rayo, la ferocidad de la luz que se disipa en un instante, pero sin dejar de enceguecer. El cuerpo, la palabra, el alma, su tierra rabiosa, su tiempo rabioso; la poesía de Isabel es poesía y registro sismográfico, con la belleza como cómplice. Pone a funcionar la síntesis como quien coloca el seguro de una granada. "Todos los laberintos son portales a dios", alcanza la llama iluminando eso que llamamos sobrevivir con la delicadeza del extrañamiento. Su dios no lleva mayúscula, no la precisa. Es el dios compartido, el más niño de los dioses que supimos construir, el que sólo puede revelar la poesía.

Todos los hilos conducen a Ariadna, pero tal vez no todos los hilos lleguen hasta el Minotauro. Para ser digno enemigo de los monstruos hay que ganarse el derecho a conocerlos. La poeta busca en el lenguaje con suma generosidad, alza la piedrita del hallazgo y nos la brinda. No huye. No niega. Teme con absoluta dignidad. Se pone de pie con la integridad de un manojo de hierba que en su sencillez es capaz de atravesar las piedras.

"El cuerpo es el bosque de la infancia", Isabel Guerrero nos invita a observarnos con despiadada ternura sin perder de vista el abismo. Dentro de este libro, el mundo de sus ojos nos espera.

María Negro